Confieso que he perdido:

Constituimos ese selecto club; Poseemos ese jactancioso Honor.

Manta a la chepa y elminado todo vestigio de temor,

Cruzamos el río en busca de la búsqueda de esa sonata azul,

de esa intuitiva inseguridad que poco antes conocíamos tan sólo en los relatos de terror y

las poesías de desamor.

No debe acusarsenos de haber perdido la virgnidad,

ni si quiera nos podemos permitir culpar a Dios y a la ingenuidad.

Pretendimos forjarnos, a base de llanto y espanto, ese pasado trágico

con el cual componer estos trazos.

Aunque quizás no lo supiera; aqunque quizás fuera incapaz de asumirlo,

en lo más profundo de mi cama sin colcha;

en lo más profundo de esa botella de whiksy tirada en el balcón;

siempre quise poder mirarte fijamente a los ojos y susurrarte:

"Que de entre todos los años duros, este ha sido el mejor;

que de entre todas las drogas duras, tú fuiste la que mayor resaca me dejó"

Constituimos ese selecto club; Posemos ese jactancioso honor; me convezco una vez más,

mientras escucho a la habitación de al lado gemir de placer,

e imagino a mi compañero de piso hundiendo su polla en los confines más profundos de la galaxia,

de mi noche de estrellada.

Somos los autores, los actores, los protagonistas, de nuestras respectivas obras dramáticas.

Nos vemos a nosotros mismos como un cuento, cuyo final trágico debemos cuidar.

Nos delata nuestro pelo rubio, nuestro aspecto imberbe y las arrugas en la frente

Soñamos con una vida frenética, bailar bajo la lluvia y un "te quiero" por cada despedida.

Pero al cruzarnos de bruces con nuestra suerte, fingimos una pose , asumimos nuestro sino y,

miramos fijamente a cámara como en el final  de aquella película de Truffaut.

Constituimos ese selecto club; Posemos ese jactancioso Honor.

Omitiremos la falta de escrúpulos; omitiremos la falta de detalles.

Velaremos por el anonimato y la osadía de todo aquél que pretenda

circunvalar en la espiral de este basurero.

Veleramos por todo aquél cuya maxima sea, como la de tantos otros antes,

naufragar en las pedregosas costas de arena blanca de este mar sin playa.

Velaremos por todo aquél, como tantos otros antes, cuyo final sea: perder en la ciudad de Madrid.

El más rápido del Oeste

Ajusto la mira; elijo el objetivo, apunto y disparo. El más rápido del Oeste. Mi arma y mi condena. Mi suciedad y mi ambigüedad.

-         Pásate el libro Manu ostia puta – me dicen desde la lejanía; yo me limito a mirar fijamente a todo aquel que osa alzar su voz frente a  la mía; mi limito a entrecerrar los ojos y a entrechocar mis dientes como respuesta a todo aquel que osa alzarse (a secas) a pesar de tratarse de un acto fallido desde el justo momento en el  que comenzó a ser concebido. Mi vida y mi desgracia. Mi suerte y ese puto libro de Cortázar. Animo exponencial; mente decadente. ¿Qué será lo próximo? ¿Cortezas para desayunar?

-         Me pasas el libro ¿o que?

-         Si, claro – le respondo. – Tome usted caballero.

Y él lo toma; lo observa; lo examina; todo ello con cuidado clamoroso. “¡Rayuela!” exclama. Ajusta la mira; elige un objetivo, apunta y dispara. Ni de coña es el mas rápido, quizá un Henry fonda en “hasta que llego su hora”; Un Dean martin en “Río Bravo” o, quizá, concediendo demasiado probablemente un Lee marvin en “el hombre que mato a liberty Valance” nada sustancial que me lleve a reflexionar en torno a mi  absoluto reinado en el angosto y muy lejano desierto de arena blanca. Soy yo contra los elementos, y ni incluso ellos logran resistirse a mi encanto (no) natural

Madrugadas en Vallecas.

Genial. Ya no estoy en la mierda.
Los pájaros vuelven a cantar y las pájaras a dejarse alimentar.
El tocadiscos resuena hasta retumbar y el Sr.Vegas malvive, en lo más oscuro de la cloaca,
de donde quizá (que coño "quizá" ni de coña) nunca lo debimos rescatar.
"Por nostros y por que nunca jamas, volvamos a brindar por la infelicidad" mis pulmones se llenan de aire,
mi voz resuena por toda la habitación, y casi sin pensar vuelco la copa de un trago. Mi garganta y mi camisa dan fe de ello
Mi memoria y mi conciencia no entran al trapo, permacen al margen, solemnes y cariacontecidos.
"te proponemos el reto de adivinar, cuantos de estos brindis te quedan aún por realizar" ¿antes o depués de muerto?
replico, pero nadie me escucha, y yo, como si tal cosa, me dispongo a olvidar. Olvidó ese cigarro en la sien, estos latidos en la piedra del whisky de mi corazón.
Me levanto y camino, gracias a dios, lo fundamental nunca se olvida: huir hacia delante; desear no haberme reido; odiar y maldecir aquello por lo que te reías.
Pasan las horas y me desparramo por la pista buscando esa fortuita casualidad que me exprima y me llene; literal y figuradamente hablando respectivamente.
Hasta que la encuentro.
Porte austero y desganado. Me alboroto el pelo, que parezca que me gusta ir despeinado; Me enoblezco y embellezco..."Sólo me falta una raya del tamaño de Gibraltar"
pero ahora soy feliz, no tengo rival. Nada de drogas por ahora, nada que a la mañana siguiente tenga el poder de hacerme siquiera recordar, lo que tanto trabajo y tantas ostias
me ha costado enterrar.
Me aferro, la miro; establecemos contacto visual.
"¿ese cachi es tuyo?" le pregunto
"Sí" me reponde. Lo coge y se lo lleva a los labios. Si antes quedaba la mitad, ahora esta en su estomago.
"¿No vas a preguntarme como me llamo?" me replica con todo el descaro
"No, simplemente tenía pensao arrimar cebolleta cuando te dieras la vuelta y descubrir de soslayo esa sonrisa en tu labios que me dijera: Venga" Joder, que borracho.
Pero surge efecto y sonríe; y filtrea; y vuelve a sonreír "¿Un cigarro fuera?" y yo: Pues claro.
Me coge de la mano para llevarme hasta la calle, me la acerca hasta su culo, lo golpeo suavamente con los nudillos.
Yo la invito: dos Winstons. "Winston Churchil" Exclama mientras ríe. A mí, sinceramente, no me hace ni puta gracia, pero siempre he valorado el sentido del humor, y la acompaño en su espontanea carcajada.
Nos besuqueamos, me deja que la sobete, me monta en su coche. No tengo ni puta idea de a donde vamos, y por sí acaso, tampoco le pregunto. Mientras hablamos.
Me habla de su edad, me dice que tiene la suficiente como para que cuando cuidaba bebes con 20 años yo fuera uno de esos bebes. No tengo ni puta idea  que contestarle, y por sí acaso, tampoco le contesto.
Me habla de su ex, de como la dejó en la mierda por otra mas joven "y con mas carreras". Río por compromiso, le pregunto que hace con su vida. Me dice que nada, que hoy, esta noche (bueno, en verdad hace como unos 20 minutos que ha amanecido)
sólo quiere a alguien que aguente de fiesta con ella. Comienzo a ser consciente en que clase de empresa me he embarcado.
Aparca en alguna callejuela cualquiera de Atocha. Me paga la entrada a un after decadente. Bailoteamos, babosos se acercan, se acercan demasiado. Me miran mal.
Hablan entre ellos, comentarios jocosos, comentarios peyorativos. Comentarios envidiosos de chavales descamisados de mas de 40.
Ella sonríe, ella se carcajea, por un momento parece que está disfrutando de la situación. Pero no, se da la vuelta, me besa.
Me coge de la mano para llevarme hasta la barra, me la acerca hasta su culo, lo golpeo suavemente con los nudillos, se da la vuelta y me besa dulce y desacompasadamente.
"¿Qué quieres que te pida?"
"Un ron con cola estaría bien". "Camarero" dice, "dos barceló con cola"
Regresamos a la pista, bailamos. Ella se contenea, disfruta, lo da todo. Probablemente no sea la chica más guapa del local, pero sin duda es el centro de atención, y por ende...yo también.
Se percata de la situación. Yo de su mano, y ella al frente, caminamos hacia la calle.
Una rafaga de luz me golpea inesperadamente. "no esperaba que fuera tan de día" exclamo dicharacheramente, pero no obtengo respuesta.
Me quedo parado en la puerta, "el puertas" no para de decirme lo guapo que le parezco. "pues vaya" le repondo.
Ella esta sentada en un escalón tres o cuatro portales hacia delante con respecto al After. Cabeza gacha, manos en la frente. Me dirijo hacia ella, "¿qué ocurre?"
"Que todo es una mierda" me responde, "pero tu eres demasiado joven como para saberlo" añade. Trato de componerme "Quizas tenga la suficiente edad para entender ciertas cosas ¿no?"
Ella levanta la cabeza y me mira. Esta vez la sonrisa ha sido a mitad y cargada de condescendencia. Saco el paquete de Winston del bolsillo, le ofrezco un cigarrillo "toma, un Winston churchill"
No obtengo respuesta.
Se lo fuma a cara de perro, no hablamos casi. Cuando todavía quedan los suficientes calos como para que un joven estudiante de filosofía rebañara hasta el carton del cigarro, ella, lo tira. "¿Nos vamos para dentro?"
Se levanta y se dirige hacia el local sin esperar mi respuesta. Me coloco a su lado, trato de cogerla de la mano, pero la suya no esta por la labor y prefiere reposar tranquilamente en el bolsillo.
Decido entonces, que ya vale, que ya esta bien, realmente, no soy capaz ni de pensar ni de decidir y tan sólo me limito a actuar.
"¿No piensas entrar?" me dice desde la puerta. "no" "le contesto "deben ser en torno a las 11 y creo que ha llegado el momento de irme a mi casa"
"Muy bien" me contesta, y se adentra en el espesor de la oscuridad del After.
Me quedo de pie, mirando a la nada, como un pasmarote. El puertas de antes, sigue sin callarse la jodida la boca, me acerco a él, le digo que ya esta bien, que se calle y que si quiere un cigarro.
Me contesta que si. Yo le pregunto que tal va la mañana, que como es eso de ser un portero. Pero él no me contesta, tan solo se carcajea "ya no va a volver la chica ehh" me dice con un acento perteneciente al este de Europa.
Sonrio "¿Volver de donde?
El se sigue carcajeando.
"¿Te apetece meterte un par de tiros?" me pregunta.

http://www.youtube.com/watch?v=mjN8kyK14wk&ob=av2e

Puesta de spiz hasta las cejas

...tus ojos arden al comprobar que todo esta en su sitio.
Recogepelotas de salón, anarquista en la cocina.
Vieja escuela en cuanto al sentimiento, nunca imaginaste,
que entre derrotas andaba el juego.

El desgaste es manifiesto, mientras, el saxofón sigue sonando.
No hay nada peor que ver durante meses a 4 hombres tirados...
Entonando viejas melodías, rescatando acordes del pasado
Nada auguraba este final, pero el círculo aún no se ha cerrado
Todavía queda aquel resquicio de dignidad bajo la cama,
Raya tras raya, beso tras beso, alicatadas quedaron las cortinas
acartonado el techo, de este que es y ha sido nuestro cielo.
Incapaz de moverme me estremezco bajo las sabanas
tiznadas del mejunge con el que un día nos bañamos
Trato de permancer entero, redimirme....
Pero en esta carrera de fondo que supone enarbolar la nada y sacar a tientas aquella sonrisa que guardaba olvidada,
acabo blandiendo la estaca de madera bordada en seda que  dejaste apoltronada y...casi sin quererlo, me mutilo fria y desacompasadamente el alma
hasta que llega de nuevo la mañana

Y una vez mas vuelta a..¿vuelta a que?
¿al mismo parque?
¿al mismo rincón?
¿al mismo porro mañañero que te aletarga todo el día?
Quizás hoy la chica del piercing en la lengua acabe comiendomela detras de la valla
sonrio al imaginar la cara que pondra al comprobar que hace meses que no se me levanta.
Abro la puerta y salgo pitando; maniqui en la cesta y cerveza en la mano
hoy no tengo rival; hoy lo tengo todo contralado
si no fuera por esa china en medio del empedrado, esperando cautelosamente, recordandome que ella lo tiene más frio y más barato.
La cuestión le respondo, es que hace ya mucho tiempo, que el precio a pagar dejó de ser muy alto.
Un beso en la mejilla, un trozo de cariño envasado al vacío.
El espejo me espera al llegar casa, el no trae malos recuerdos. El recuerdo de una cara, la visión de mis pelos del sobaco.
Las manchas en esa camisa manchada, los cereales desbordando el dyc del sabado pasado.
Pero no hagamos tragedia de este drama.
Ayer incluso me carcajee saboreando, ese final tan agridulce, en cual ni nos echabamos la mano.
Quizas sea culpa mia o de ese vinilo de springsteen tirado en el baño
Hui de una ciudad de perdedores para perder estripitosamente, eso sí, rezumando fe en cada uno de mis actos.
¡Qué incauto!

Puesta de spiz hasta las cejas
tus ojos ardierón al comprobar que todo estaba en su sitio
Recogepelotas de salon, anarquista en al cocina
De la vieja escuela en cuanto al sentimiento. Nunca imaginaste que con solo imaginarlo, podriamos mandarlo todo al traste,
 y nuestra vida al carajo

http://www.youtube.com/watch?v=oarpGVnraQM

Los mismos putos acordes.

"Hasta la punta del cipote"
Resbaladizo y traicionero; aún así habrá que recorrerlo.
"exabruptos e improperios; jodida mierda puta"
Directores que se creen cine; "musculitos" fuera de plano
"Y la verdad es que nunca quise quererte, sino herirte: Herirte queriendo - te- quise"
Inmunda recreación fantasmal. Nada me aplaca; nada me alivia.
"Y aquí estoy, varado en la playa, revolcándome en la arena, saboreando hasta la última lombriz"
Cantan "En la sed mortal" sin pronuciarla. La profecía ha sido lanzada, la premonición la sustenta el deseo.
"Las mismas manchas de semen sobre la almohada; las mismas noches tirado en el rincón mas oscuro de la calzada"
Puede haberla o no verla nadie
"Los días raros abarcan más allá de donde puedo mirar"
La nieve sigue almacenada
"Pero la escarcha, ni con la espatula soy capaz de levantarla"
Me he acostumbrado a no fingir que estoy de puta madre; a recorrer aquellos bancos, aquellas nubes.
No suena Nacho vegas, pero el que canta lo hace muy parecido.
Mientras, la lluvia cayendo sobre mi cara,  me retrae al recuerdo de aquellos besos,
los cuales ahora, se entremezclan con la felpa de mis sabanas por la mañana.
Es una putada
"pero es mi putada"
Ya tan sólo me queda eso.
"Cuestión de victorias"
Cuestión de diecisietes.

http://www.youtube.com/watch?v=jbUiD8-F1wU

Madrid...

...se está convirtiendo en esa clase de ciudad:
La de los estupidos y la de los cursis
la de los horteras y los mojigatos
la de esa clase de personas que arrojan hojas al viento
esperando que a la tercera
salga la instantanea elegida.

La de esa clase de personas, que admiran hasta el último detalle
a expensas de desconocer la tinta oscura vertida por sus callejones
La de los "Cafeses caros"
La de los de Pacha y copas de vozka con naranja.
La de las niñas....
...pijas y su arte presuntamente sensible
revistido de una insensatez y un desconocimiento ingrato.
La de los tacones, resonando a tutiplen por la Gran Vía
La de los gimnasios y las minicamisetas
como si el frio no estuviera presente y faltara tela para taparlos a todos (hasta la cabeza).
La de las camaras de fotos,
La de los calzonazos; brazos largos y semblante pusilanime
La de los musicales en primera fila
La de los ambiguos, tanto sexuales como ideológicos; tanto de valores como de autoestima
La de los apellidos raros y zapatos italianos.
La de las univerisidades de pago y profesores liberales.
La de los estudiantes de de derecho y ADE.
La de las cigalas y lamparones en la corbata.
La del dinero negro en los despachos; pero no en las esquinas
La de los bares cerrados y cervezas a precio de caviar ruso
La de la policía, inundando hasta el ultimo rincón del valle; allá donde pisan, no vuelve a crecer la hierba.

Madrid se está convirtiendo en esa clase de ciudad.
Pero aún no lo han conseguido.
Les faltan las agallas y la fuerza
Les sobran los complejos y la conciencia.
En esta carrera de fondo que supone nuestra particular guerra de guerrillas,
nosotros ya una vez pasamos hambre, quizás ellos no puedan decir lo mismo.
Tenemos todo el tiempo del mundo, ellos, sólo hasta que Dios quiera.

Madrid se está convirtiendo en esa clase de ciudad
pero todavia, no lo han conseguido.

http://www.youtube.com/watch?v=jY1r06MGNCc&feature=related

El tufo me embarga...

 ... y no es ni mediodía.
Termina Enero y la putada es que empieza febrero.
Siempre y cuando haya tabaco esta noche
la noche será larga.
Siempre y cuando el sol no se ponga
todo lo que acontezca, estará aún por llegar.

Soy consciente de la insensatez que ello conlleva
pero a día de hoy, mi ego y mi frustración
quizás sean mi único anhelo.

Lo que funcionó aquella vez, tal vez ya no funcione ahora.
En el peor de los casos, tan sólo será una historia más que contar,
al menos espero que sea buena...
Hace tiempo que abondonamos la butaca y retomamos el camino abyecto.
De nada sirve ahora este bloc de notas
pues este boli sólo está para esnifar una raya más.
Y yo, no soy mas que "ese"
y tú, no eres mas que la luna del relente.
Una vez cerré los ojos y te imaginé
lo que nunca supuse es que mi ensoñación pudiera llegar a ser tan exacta.
"Introducción, nudo y desenlace"
Cinematograficamente perfecto,
espero que se equivocaran
o acabaré lamentandome por siempre...
aquel día en el que consciente y autosuficiente, abandone el cine
para convertirme en protagonista de la trama.

http://www.youtube.com/watch?v=nz542iQchN4&ob=av2e